Rua da Graça 56

"Romance do mar", um poema.

Desenho meu.

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ROMANCE DO MAR
Para Rodrigo Duarte Garcia

Na imensidão imóvel das marés,
o sol navega e sonha o sal das águas.
Na solidão da onda o azul naufraga
e o espaço na inteireza é um convés.
Aqui, onde só anjos põem os pés,
onde começa e finaliza a onda
e a luz dentro da luz se faz redonda,
o mar sussurra aos peixes profundezas;
a língua a transluzir é portuguesa,
chamada pelo mar pra que responda:

os ventos longamente vêm do Norte,
se enredam em silêncios muito vivos;
desenham alfabetos primitivos
na espuma onde um cristal brilhou mais forte.
Não há nuvens nem aves, de tal sorte
que o espaço é substância em testemunho.
Lugar onde Deus fez do mar rascunho
do tempo — navegante sem sextante.
À flor do espaço, o ar se torna instante
e leva transparência junto ao punho.

Aqui, a água medita e o sal se alegra
em ser somente ser, assim o azul
— na imensidão imóvel está nu
e dita ao céu e ao sol antigas regras
anteriores ao tempo. Deus entrega
esse fulgor paralisado em mar;
convida qualquer um a se calar,
na solidão selvagem: meio-dia.
Talvez seja brutal essa harmonia,
nascida para a sede navegar.

O mar mudou-se em barco na distância.
Vem na rosa-dos-ventos, com pedágio
(toda navegação traz seus naufrágios,
saber os rumos não evita a errância).
As ondas se repetem na mudança;
o mar é o mundo e dá (sem Cabo Antes)
clareza e vastidão aos tripulantes;
a estranha calmaria dos abismos;
detesta os que navegam por turismo,
porque o mar é de Deus num só instante.

No barco, na distância, em mar aberto
(as águas guardam mapas mais antigos
— de Tróia aos portugueses foi jazigo),
velejam corações à descoberto:
um perde-se em penínsulas incerto
nos radares sem fim da própria mão;
aquele vê-se em praias, eis Adão,
só quer do mundo a flor inconsequente;
um há que faz do mar um mar doente,
porque só sabe ler na luz seu não.

Alguns a amar medusas de aluguel
têm sangue e pesadelo nas pupilas;
aquele sonha ao sol qualquer sibila
e quer fazer do azul o seu troféu;
ess’outro rebaixou à terra o Céu,
no engano da matéria sem saída,
sabendo da matéria: está ferida
— não pode se curar por mais que tente —;
aquele quer erguer do mundo um ventre:
um Jonas engolindo a desmedida.

Assim vão todos, mas há um (ó praias!),
sabendo nos corais os tubarões,
aceita das marés imperfeições
e das embarcações intui tocaias
(na polpa das manhãs a noite raia);
sabe do provisório e do precário
nascido em qualquer sopro necessário.
E por saber seu fardo é mais robusto.
Verdade conhecida tem seu custo
e o custo de uma alma é o Calvário.

O mar é um deserto, mas de sal.
Mantém todos os náufragos cativos,
as ondas também têm os seus motivos,
cada ponto do azul é azul central
— o mar é a eternidade horizontal.
Aqui, na margem sul, meu bergantim,
os pés na praia, o olhar — um farolim —
reflete o espaço e o espaço amplia o mar,
chamando-me sem voz a navegar.
O mar espelha o mar que não tem fim.

09/07/2025—08/07/2026